НАПИСАТЬ АВТОРУ

Содержание

 * АКВАРЕЛЬ
 * УТРЕННИЙ ПЯРНУ
 * О Ц Е П Е Н Е Н И Е
 * ЭСТОНОЗЕМЕЛЕЦ
 * ХРАМ
 * МОЛИТВА
 * МУЗЫКАНТ
 * ДОЖДЬ НА ОСЕННЕМ ПЛЯЖЕ
 * ... Деревья тонут в позолоте
 * ПРЕДНОВОГОДЬЕ

 АКВАРЕЛЬ

Сегодня снова повеснело,
и снег застывшей шапкой пены
ссыхался к центру постепенно
и исчезал под пнём замшелым.
Старик бранился на ворону -
зачем обгадила шапчонку?
А рядом прыснула девчонка
и побежала по перрону.
И было весело и грустно.

Уже синело небо густо,
роились солнечные пятна,
перемежаясь многократно…


Назад к Содержанию


 УТРЕННИЙ ПЯРНУ

Две аллеи берёз, источающих сок словно похоть.
А неплохо бы стать лет на двадцать моложе, чем есть?
Только это трудней, чем кусить свой же собственный локоть.
Дважды в реку одну не войти, как нас учит Фалес.

Оживает душа по весне, но, увы, ненадолго -
устаёт воскресать, да и тела всё множится гнёт.
Так осечку даёт, нависевшись на стенке, двустволка,
да и в цель не попасть: недолёт - перелёт - недолёт…

Остаётся смотреть на подснежников сильные стебли,
трогать солнечный луч, и совсем никуда не спешить.
И стараться забыть - этот жизненный путь, не побег ли?
И тихонечко гладить остатки измятой души.


Назад к Содержанию


 О Ц Е П Е Н Е Н И Е

Кончался день уже с утра,
так невзначай, как медный грошик.
И апельсина кожура
пылала в углях хлебных крошек
на нашем маленьком столе,
не загоравшемся (так странно).
Казалось: мы на корабле,
что посредине океана
застыл как будто навсегда,
и, сколь достанет глаз, вода.
Но лишь за стенками стакана
она плескалась холодна,
не обнажая, впрочем, дна…


За гранью, словно, бытия,
присевши, будто, на минутку,
смотрели мы поверх ея
и было весело и жутко
осознавать (пусть, не вполне),
что мы за днём уходим тоже,
что мы, и всё же, не вовне,
что лижет (истончая кожу,
как леденец) любую плоть   
секунда: чтоб не уколоть.
Так кто же первым изнеможет?
Кто сможет встать и сделать шаг,
переборов  "тик-так" в ушах?..



Назад к Содержанию


 ЭСТОНОЗЕМЕЛЕЦ

Была большая разная страна,
с неё слетели ворохом странички…
Да, нахлебались всякого, сполна…
И наша-то Россия по привычке.
А мы уже шесть лет за рубежом,
на берегу… и всё-таки чужом.

Вопрос непрост: где нечужой нам берег?
А нам Россия разве не чужа? -
на их границах те же сторожа, 
что и у нас. Всё позади. Что перед?..

…и что мне было не родиться там,
где карта не меняет очертаний?
Как кошки люди вяжутся к местам,
к домам, и даже если их не станет,
и с пепелища трудно нам уйти,
не всем, уже так многие в пути…

Но что же держит тех, кто остаётся?
Уже ни льгот, ни прав, ни денег нет.
Привыкли пить из этого колодца?
Врос в землю якорёк прожитых лет?
Вжились так плотно в образ инородца?
Задача? М-мда, задача. А ответ?..


Назад к Содержанию


 ХРАМ

Я к Храму пришёл, а от храма осталась стена.
Так странно, так дико зияют глазницы проёмов
оконных, и мох, как короста, её разъедает, и на
вершине стены - череде из корявых изломов
отчётливо вижу следы от гигантских зубов:
должно, догрызает мой Храм ненасытная Лета.
Сюда бы явиться мне раньше на пару веков,
так нет, не пускала судьба меня, словно валета
игрок приберёг - свой резон у него на игру.
И именно я и сейчас у подножия храма,
вернее останков, стою и курю на ветру,
и вдруг понимаю, что я - та оконная рама,
стекло, сквозь которое Некто и смотрит на мир.
Я флаг? Или руки, несущие разные флаги?..
Я только стакан, не меня пригласили на пир.
Хотя и стаканы, похоже, хмелеют от браги.


Назад к Содержанию


 МОЛИТВА

Дрожит стекло в оконной раме,
от снежной крупки чуть звеня.
Ты не простил ещё меня?
Господь, доколь мне хлянуть в сраме?

Мне не постичь Твои пути.
Я - червь безглазый и бескрылый.
Но всё же, Боже, дай мне силы,
чтоб я сумел к Тебе дойти.


Назад к Содержанию


 МУЗЫКАНТ

Малокровный скрипач упражнялся в "Поэме экстаза".
Златокудрая Муза служила пюпитром для нот.
Он сумел этот опус осилить лишь с пятого раза.
А она, не дождавшись, ушла. Почему? Кто поймёт?

"Я ужасно играл, - размышлял музыкант удручённый, -
я не смог воплотить…". Он не понял - чего он не смог. 
Он в ней видел… Он видел?.. Что видел несчастный росток филармонный?
Уцепившись за ноты, под ними не высмотрел ног…

Я не слышал "Поэмы экстаза", но Музу увидел однажды.
Ах, скрипач! Он "стоял над ручьём, изнывая от жажды…" 


Назад к Содержанию


 ДОЖДЬ НА ОСЕННЕМ ПЛЯЖЕ

По осени цыплят не сосчитать,
не потому, что много - просто нету,
из моря впору взять свою монету,
и не затем, чтоб вспомнить благодать,
а чтоб карман наполнить. Сигарету

я прячу от дождинок в кулаке,
и дым вдыхаю вперемешку с ветром,
а пепел устилает мягким фетром
мои следы на мокнущем песке.
Услышал ли "Аривидерчи, Пьетро",

а может, рокотнул осенний гром
и ухо пожелало так расслышать?
Узор пространства капельками вышит,
и в мокром мире места нет укром-
нее того, где вовсе нету крыши.


Назад к Содержанию



 * * *

Деревья тонут в позолоте -
сплошной пейзаж и натюрморт.
Живу как…ягода в компоте,
верней сказать, ни жив, ни мёртв.

И духом слаб, и телом пресен,
от куража осталась желчь.
К чему вопрос "Не надо ль песен"? -
сердца кого "глаголом жечь"?

Нестарый пёс сидит понуро
и без цепи при конуре…
как речи некая фигура
в сыром продрогшем сентябре.


Назад к Содержанию



 ПРЕДНОВОГОДЬЕ

Снег так вкусно скрипит, только в этом скрипе
отчего я пуст, точно кем-то выпит?
Отчего-то думаю про Египет…

Может, мумией я себя ощущаю?
Или просто сухим стеблём молочаю?
И уже не согреться посредством чаю…

Лучше б водки, да только в кармане пусто.
Коротаю вечер за чтеньем Пруста.
Всей-то мебели - только "кровать Прокруста",

остальное проедено. Ах, ты ж Боже!
Почему такое?- Не вышел рожей?
Жизнь идёт, а я как старик итожу.

На другое уже не осталось силы,
ото всюду только сплошные "вилы",
стал привычным внутри холодок могилы…

Я барахтаюсь словно котёнок в речке…
Год к концу и на каждом окошке свечки…
Я боюсь следов на своём крылечке…

Я приемлю только дурные вести,
я не верю словам: "А давай-ка вместе".
Как каплун, зажившийся на насесте

в доме, где не едят куриного мяса…
Без "вчера", без "завтра", лишь тьма "сейчаса"…
Стон пружин продавленного матраса

не навеет сон новогодней сказки.
В волосах полно "серебристой краски"…
Дед Мороз уже загрузил салазки,

и везёт игрушки, хлопушки, маски…

Только б он не сбился в метельной пляске.


Назад к Содержанию