Написать автору mazel@synnegoria.com

Содержание

 * Ветра и облака
 * Кухня
 * Нити дорог
 * Одинокие строчки
 * Параллельные души
 * Что такое ночь
 * Почерк
 * Сложение
 * Чтение
 * Пасмурный день

Ветра и облака

                 Стану озером. 
                 Буду лежать и отражать облака. 
                                             Ю. Визбор 

Облака, отражаясь во мне, 
проплывают по срочным делам. 
Я лежу на зелёном холме 
и лицо подставляю ветрам. 

Запах моря и бронзовых скал, 
запах рыбы и северных звёзд 
мне на облаке сером прислал 
седовласый скиталец Норд-ост. 

А чуть позже ко мне подбежал 
озорной и весёлый Зюйд-вест. 
Он на облаке белом прислал 
запах сена и пенье невест. 

Облака, повинуясь ветрам, 
разбежались по свету опять: 
по морям, по степям, по горам - 
им всего всё равно не объять. 

Пусть от ветра прошибла слеза, 
пусть от солнца щекотно щекам. 
Я лежу, не закрывши глаза, 
отражаться даю облакам. 


< 29 апреля 1996 года >

Назад к Содержанию


Кухня

Люблю кухонный полумрак 
и синий от конфорки свет, 
когда прекрасно виден брак, 
сомнений и вопросов нет. 

Когда заварен крепкий чай - 
густой и чёрный, словно ночь, 
когда в разгаре месяц май 
и грусть-тоска уходит прочь. 

Давно затихли голоса. 
Спит город. Ночь. Молчит эфир. 
Свет от экрана в волосах - 
и предо мной открылся мир. 

Телеэкран глядит на стол 
безмолвный, как сама мечта. 
На несколько пустых листов 
бросает блёклые цвета. 

Разверзлись стены. Далеко 
лечу за призрачной мечтой. 
Слова ложатся так легко 
из-под руки само собой. 


< 30 июня 1996 года >

Назад к Содержанию


Нити дорог

Есть много в мире пречудесных мест, 
где не был я и никогда не буду. 
А в сердце потаенный список есть 
тех мест, что никогда я не забуду. 

Но есть страна, в которую всегда 
я приезжаю будто бы впервые. 
Я вижу горы, строю города, 
брожу в полях,.. когда пишу стихи я. 

Там, где ты жил, дружил, любил, страдал 
и часть себя, прощаясь, ты оставил, 
Отняли что-то, что-то сам отдал... 
Ты многого не мог себе представить. 

Пылится нить непройденных дорог, 
и горизонт становится всё шире. 
Чеканю шаг и выверяю слог 
в очередном мне незнакомом мире. 


< 11 июня 1997 года >

Назад к Содержанию


Одинокие строчки

Они сидели молча за столом 
на "Полустанке вечных перепутий", 
и веяло вокруг волшебным сном, 
и предстоял опять далёкий путь им. 

И он сказал тогда одной из них: 
"Не одиноко ль Вам за облаками? 
Быть может, Вам ко мне спуститься с них? 
Мы вместе полетим, держась руками..." 

"Простите, юноша, меня. Далёк мой путь. 
Я не могу уже спускаться ниже. 
Внизу не видно звёзд и тает суть. 
Тут наверху я к ней гораздо ближе". 

И обратился он тогда к другой. 
Она сияла, как сама надежда, 
и брови изгибалися дугой, 
и колыхались трепетно одежды. 

"Простите, сэр, боюсь что не смогу. 
Я не берусь так высоко взлетать пока что. 
Мне на морском вольготней берегу. 
Не видно там у вас огней на мачтах". 

На том, окончив грустный разговор, 
все встали, чтоб лететь. Задули свечи. 
Поднялись, кто как мог, оставив двор, 
оставив всех, себя и даже вечер. 

Они летели, растворясь в ночи, 
опять свой стих слагая одинокий. 
И стали уж невидимы почти, 
когда их осветил рассвет далёкий. 


< 11 декабря 1997 года >

Назад к Содержанию


Параллельные души

Новогоднее затишье в Интернете. 
Я сижу, опять грущу один в ночи. 
Знаю точно, где-то на планете 
родственная мне в Сети душа торчит. 

Параллельными мирами с нею бродим. 
Вечно мы должны куда-то все идти. 
И слова-ключи в окне выводим, 
понимая, что найти - что не найти. 

Параллельные прямые в бесконечность 
убегают дружно. Маленький пустяк. 
Светит им в пути одна лишь вечность 
и, увы, не пересечься им никак. 

С этим справился один лишь Лобачевский. 
У него в науке с этим всё "путём". 
Тихо я надеюсь, если честно, 
что с тобой не параллельно мы идём. 

< 23 января 1998 года>

Назад к Содержанию


Что такое ночь

Так что такое ночь?
Не только ж Млечный Путь.
Кто ночью спать не прочь,
Уловит вряд ли суть.

Поймет меня лишь тот,
Порою кто не спит:
Соседский рыжий кот
И чокнутый пиит.

Поймет меня луна
И Лунный Человек,
Звенящая струна
И взгляд твой из-под век.

Поймут меня стихи,
Рожденные во тьме,
Среди витрин глухих,
Глядящих в спину мне.

Ночь, это - тишина
Ночь, это - лунный свет...
Кому она слышна,
Тот, как и я, поэт.

Бывает ночь нежна,
Бывает, что и нет,
Бывает, как жена,
Когда погашен свет.

Бывает ночь без снов,
Без ласки, без любви.
Как и стихи без слов,
Такие я забыл.

Ночь, это - новый день,
Который не настал,
А также, это тень
От дня, что так устал.

Так что ж такое ночь?
Кем явится она?
Жена? Подруга? Дочь?
Иль голая стена?

Ответ сокрыт во тьме,
А ночь на то и ночь,
Чтобы тебе и мне
Найти себя помочь.

< 28 января 1997 года >

Назад к Содержанию


Почерк

Разлинована бумага, 
но пишу я не по строчкам. 
Скачет, скачет бедолага, 
прыгает неровный почерк. 

Он догнать стремится мысли, 
но не быть ему быстрее. 
Лишь одно - возможный смысл 
подгоняет, душу грея. 

И за мыслями в погоню 
устремлюсь, но не по строчкам, 
спотыкаясь вновь о корни 
запятых и многоточий. 

И всё время я надеюсь, 
что, пускай и с опозданьем, 
мысли сложатся в идею 
в теплой почве созиданья. 


< 19 февраля 1998 года >

Назад к Содержанию


Сложение

С недавних пор мне стали интересны 
все незнакомые далёкие места, 
чужие незнакомые мне песни 
и шорох белого бумажного листа. 

С недавних пор я перестал бояться 
идти сквозь лес сомнений и тревог. 
И чаще стал встречаться, и прощаться, 
и гнать меня стремглав из дома слог. 

< 16 нюня 1998 года >

Назад к Содержанию


О Чтении

Когда мне нечего сказать - 
                         читаю я стихи. 
Случается - читаю вслух 
                         (надеюсь - не глухим). 
Когда я знаю, что сказать - 
                         читаю снова их. 
Про то, как я люблю читать, 
                         слагаю новый стих. 

Потом пишу я про друзей, 
                         про то, что я люблю, 
а иногда о тех вещах, 
                         о чём не говорю. 
О том, о чём среди толпы, 
                         скорее промолчу. 
О том... О многом... Обо всём, 
                         что вам сказать хочу. 


< 16 мюля 1998 года >

Назад к Содержанию


Пасмурный день

Я лежал под рассветом - 
непонятный и глупый, 
до противного трезвый 
и спокойный, как слон. 
А гонимые ветром 
плыли в небе тулупы 
облаков, плыли резво, 
забегая за склон. 

Я лежал под рассветом - 
самозванно открытый, 
однозначно прозрачный 
и дождям, и умам. 
Уходящее лето 
было дымкой покрыто, 
и немного невзрачно 
копошился туман. 

Я лежал, не стесняясь 
ни зверей, ни прохожих, 
просто скромно мечтая, 
никого не судя. 
Я следил за тенями: 
все они непохожи. 
Только медленно тают 
и слегка бередят. 

< 19 сентября 1998 года >

Назад к Содержанию